Aigues-Mortes
Au-delà des terres de Grande Soif
Se trouvent tes yeux suspendus.
Encre de Chine sur ciel-buvard
Parcheminé,
Froissé et délavé
Par endroits.
Des vols d’oiseaux monochromes
Déchirent sèchement le silence,
S’effacent dans le soleil blanc
Et le vide
Se fige à nouveau
En natures mortes.
Pardonnez mon laconisme –
Mon mutisme –
Ne se rompt qu’à grand-peine :
J’avais l’habitude de renaître
Dans l’eau de ces yeux.
(Je n'ai plus l'habitude d'écrire en français... je réapprends...)
About Me
Talking about Blue
Le bleu ne fait pas de bruit.
C'est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage, ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l'attire à soi, l'apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu'en elle il s'enfonce et se noie sans se rendre compte de rien.
Le bleu est une couleur propice à la disparition.
Une couleur où mourir, une couleur qui délivre, la couleur même de l'âme après qu'elle s'est déshabillée du corps, après qu'a giclé tout le sang et que se sont vidées les viscères, les poches de toutes sortes, déménageant une fois pour toutes le mobilier de ses pensées.
Indéfiniment, le bleu s'évade.
Ce n'est pas, à vrai dire, une couleur. Plutôt une tonalité, un climat, une résonance spéciale de l'air. Un empilement de clarté, une teinte qui naît du vide ajouté au vide, aussi changeante et transparente dans la tête de l'homme que dans les cieux.
L'air que nous respirons, l'apparence de vide sur laquelle remuent nos figures, l'espace que nous traversons n'est rien d'autre que ce bleu terrestre, invisible tant il est proche et fait corps avec nous, habillant nos gestes et nos voix. Présent jusque dans la chambre, tous volets tirés et toutes lampes éteintes, insensible vêtement de notre vie.
Jean-Michel Maulpoix, in Histoire de Bleu
C'est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage, ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l'attire à soi, l'apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu'en elle il s'enfonce et se noie sans se rendre compte de rien.
Le bleu est une couleur propice à la disparition.
Une couleur où mourir, une couleur qui délivre, la couleur même de l'âme après qu'elle s'est déshabillée du corps, après qu'a giclé tout le sang et que se sont vidées les viscères, les poches de toutes sortes, déménageant une fois pour toutes le mobilier de ses pensées.
Indéfiniment, le bleu s'évade.
Ce n'est pas, à vrai dire, une couleur. Plutôt une tonalité, un climat, une résonance spéciale de l'air. Un empilement de clarté, une teinte qui naît du vide ajouté au vide, aussi changeante et transparente dans la tête de l'homme que dans les cieux.
L'air que nous respirons, l'apparence de vide sur laquelle remuent nos figures, l'espace que nous traversons n'est rien d'autre que ce bleu terrestre, invisible tant il est proche et fait corps avec nous, habillant nos gestes et nos voix. Présent jusque dans la chambre, tous volets tirés et toutes lampes éteintes, insensible vêtement de notre vie.
Jean-Michel Maulpoix, in Histoire de Bleu
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2 comments:
Bien qu'est-ce que cela sera quand tu auras "réappris" ! On dirait que l'anglais t'a donné une plus grande liberté dans la manipulation du français et, chose assez rare dans cette langue, c'est ici la visualisation qui créé le sentiment. Tout se construit à mesure de la lecture : les oiseaux dans une sensation de gris et de cris, la dureté et la presque annihilation par le soleil blanc - et tout cela déjà dans le titre...
Et ça s'appelle réapprendre ça? c'est déjà si évocateur, un tableau vivant, pâle comme un matin, loin des traits trop nets qui se trouvent si souvent, léger, modeste, mais qui pourtant apparaît devant nous avec certitude, tremblotant à cause de la distance mais non de l'hésitation... Superbe!
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